Rostros viejos
son de mí
las cruces del tiempo,
y en el mar
muere el dios
de un nido de truenos.

Un ritual de sangre
al correr allá.

Lejos rayos
de un dolor
en la agonía del fin
corren ya
hasta mí,
y temo hoy en mis manos

al soñar las rutas de un amor.