En la voz trémula del encierro
en la distancia que me impuso la noche
por el silencio que no tenía que ser
en la marisma de mi último deseo
en la arena-polvo de la dejadez
sobre las cuerdas tensadas del dolor
     cuerdas de frío
por el viento ondulante de lo real
en el hombre secreto y lacerado...

Yo solo veo el cielo como un pequeño cuadro